Art floral

Les fleurs du printemps sont les rêves de l'hiver racontés, le matin, à la table des anges.

Ils n'avaient rien de plus que les oiseaux de l'air, que les fleurs des champs, et pourtant ils étaient au comble de la joie.

Papillon, ce billet doux plié cherche une adresse de fleur.

Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Il n'y a rien de plus touchant que le regard extasié d'un enfant devant une fleur sauf, peut-être, de voir un adulte qui parvient encore à en faire autant.

La fleur est courte, mais la joie qu’elle a donnée une minute n’est pas de ces choses qui ont commencement ou fin.

Les fleurs poussent aussi parmi les ruines.

La rose qui meurt de soif a besoin du jardinier, mais le jardinier a encore plus besoin de la rose qui meurt de soif : sans la soif de sa fleur, il n'existe pas.

Marcher vraiment, c’est aller au rythme de la fleur qui s’ouvre.

L'âme humaine est comme l'abeille qui puise son miel même de l'amertume des fleurs.

L'homme qui n'est qu'intelligence, l'homme prosaïque, est une fleur stérile qui n'a que des étamines ; le poète est une fleur féconde et complète.